tag:blogger.com,1999:blog-64570534363635111282011-04-21T13:12:05.692-07:00Jorge Roquehttp://www.blogger.com/profile/04469539795193029707noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-6457053436363511128.post-4343109667938732402008-09-12T09:12:00.000-07:002008-09-18T05:40:10.079-07:00<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><strong>Minuto</strong></span></div><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><div align="justify"><br />Escreves, a contragosto, a contravoz, mão contra mão contra o papel, sólido, irrespirável (difícil engolir o coração com a garganta, mais fácil fazê-lo com as palavras), corpo dor, cego dor, contravida que te insiste viver (escavafunda, cegafunda, terrinsiste, ceguinsiste). Diverges, distrais, sabes que se te calasses a dor seria ensurdecedora. Prossegues, escutas com atenção, medes as palavras uma a uma, esculpes o seu rosto sem perdão (no fundo, talvez acredites mais do que acreditas, talvez esperes mais do que a esperança nenhuma que trazes). Minuto a minuto não morres. Palavra a palavra não morres. Por vezes parece que apazigua, como se o nó afrouxasse e o ar se tornasse um pouco mais claro ou (outra imagem) um intervalo se abrisse entre muro e muro (ouves a chegada do camião do lixo, o ruído das bombas hidráulicas a movimentarem os braços mecânicos, sobem, descem, voltam a subir, voltam a descer, sentes-te menos só, consegues já respirar, talvez até consigas sossegar, apagar a luz, adormecer). E é só por isso.<br /></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:78%;"><em>Broto Sofro</em> (Averno 021)</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6457053436363511128-434310966793873240?l=averno28.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Roquehttp://www.blogger.com/profile/04469539795193029707noreply@blogger.com0